Все это, конечно, ужасно - ковид, изоляция, когда на улице приветливое майское солнышко.
Но самое страшное знаете что?
Многие, гляжу, от безделья начали писать стихи.
Господи, за что. Жил себе человек, жил, чинил стиральные машины или, не знаю, составлял квартальные отчеты. И все, пизда, 34 день изоляции, тут-то его и пронзило. "Пошел-ушел", "ботинки-полуботинки", "двадцать пять рублей-тридцать пять рублей", "ибо", "доколе" и прочие взвейтесь да развейтесь - словом, озарило …человека. Приподняло да подбросило, как Раскольникова.
И нет чтобы, сука, помыть посуду или полочку там прибить - они ведь спешат одарить мир и меня, в частности, новорожденной своей поэзией.
Давайте, пожалуйста, введем штрафы. И телесные наказания. И режим самоизоляции от интернета.
Во сне сегодня читала вслух и с выражением "Неужели не я". Со школы Бродского не декламирую и в целом нахожу дурным тоном даже после третьей бутылки водки. И ведь не пила! Но организм, видимо, борется. Как иммунитет с ковидом.
В общем, всем, у кого вдруг зачесалось и пробилось, так сказать - напоминаю. В мире существуют такие замечательные занятия, как выпиливание лобзиком, вышивание крестиком, онанизм, в конце концов. Ну то есть настоящий, а не этот ваш, с рифмами.
Окститесь! Спасибо.