Картинки с юрмальской выставки. Я уже не первый год здесь живу и, казалось бы, можно было привыкнуть. Но нет, не привыкается. Длящееся ощущение чуда. Летом два главных мероприятия в день - утренняя купалка, когда море обычно тихое и даже немного сонное, ласково зовущее. Ты спешишь к нему в халатике поверх купальника с полотенцем на плече, доплываешь до третьей подводной дюны и назад. На берегу ещё малолюдно. Ты бежишь домой босиком навстречу рижанам, приехавшим на элект…ричке, моешь ноги водой из шланга и варишь кофе. Все. День задался, начало ему положено правильное. А вечером часов в девять все выдвигаются на закат. Вечер- это совсем особенное. Вечером главным органом чувств становится зрение. Каждые несколько минут меняются краски. Невероятные переходы от невообразимо яркого к нежному розово- перламутровому. И синее, оттенённое бликами заката. И корабли на рейде, дожидающиеся свой очереди на входе в рижский порт. Вот солнце ушло, но свет остался, все стало контрастней и чётче. Босая девушка - подросток с косой вокруг головы, с рюкзачком, из которого хорошая музыка, и на самокате, никого не замечая, спешит на станцию. Живая мелодия в маленьком ресторанчике. «Листья желтые над городом кружатся» на двух языках... По-латышски явно нежнее и аутентичнее. Ибо Паулс. А ты только успеваешь фиксировать и впитывать эти мелькающие кадры. И друзья вдруг вскочили и начали танцевать на палубе прибрежной палатки -кафе. Потому что нельзя не танцевать, потому что все соединилось - море, свет, музыка и движение. Звонят соседи. Зайдите, говорят, на минутку, когда придёте с моря. Заходим. А они только из леса. И вот с такой добычей. И для тебя приготовлена выставочная кучка отборных грибов. Так называемые красноголовые боровики - самые плотные, самые душистые и вкусные. Ну и как к такому привыкнуть? Никак. Но все равно ты потом просмотришь ленту новостей. Аресты, разгоны митингов, тюрьмы, подлючий вирус... Оно не делось никуда. Это твоя работа и твоя боль. Но жить все же лучше в провинции у моря.