Разумков и корона.
- Галя! Гааааля! Галь!
- Шо, прості Господі!
- Не шокай, у тебе люди стоять!...
- І шо?
- Ну от шо оні подумають,?
- Тю...
Сельская "Фора" - это как разжиревший локдаун, когда одни и те же люди - и разговоры про одно и то же. Цены-свежесть-политика- а-ти-бачила-нє-а-шо-там.
Стандартные наборы продуктов стандартно пикают на ленте, стандартные маски под носом стандартно шипят, мнутся, расстегивают куртки и достают кошельки. Жужжит кофейный аппарат, забрызганный молоком. У меня сегодня по плану - картошка, на секундочку, вон она, в кошике валяется.
- Галя! - уже тише говорит она и поправляет фирменную зеленую жилетку. - Мальборо єсть?
- Есть, друга полка дивись. Жовте. - Галя автоматически проводит какими-то скидочными сосисками по чёрному окошку с красными лучиками.
- А блок?
- Тада внізу.
Сельская "Фора" - она как большая и не очень-то любимая семья, без которой - никак. Тут как-то все проще, душевнее, иногда даже добрее, и уж точно - смешнее, чем эти ваши джунгли из стекла, бетона и карантина. Даже Галя, двигающаяся со стулом, чтоб дать доступ к ящику с сигаретами - она тоже очень какая-то чуть ли не родная.
- Галь... о, знайшла... Галь, ти чула - Розумков заболіл?
- Це хто? - равнодушно роняет Галя, принимая новенькую пятисотку.
- Та... якийсь хєр з ради. Начальник там, чи шо.
- На корону? І шо?
- Та нічо. Порадувать тєбя хотєла.
- Порадувала. Я потом отпразную. Після смєни. - Галя все таки улыбается.
- Ну да. Шо нам щє празнувать... - возвращается на место, помахивая блоком. - Заболєл дєпутат - той й добре, прості Господі. Єсть Бог на свєтє...