Почти три часа ночи.
Вышла из дома, следом за мной сонная Арька. Села возле двери,зевает.
На огромных листьях хосты капельки росы. Блестят, будто бриллианты.
Светает уже. Стою, слушаю пение птиц.
Я живу в Переделкине почти шесть лет. Не любила это место пока не случилась пандемия. Только тогда поняла все прелести жизни в доме.…
Вдыхаю свежий воздух. Вспоминаю себя, школьницу, нашу дачу в посёлке "Заветы Ильича", что под Пушкино.
Участок шесть соток. Домик маленький щитовой: две комнаты внизу, две на втором этаже, кухонька крохотная, газ в баллонах. Удобства на улице.
Тёплая летняя ночь, я, как и сегодня, вышла из дома, слушаю пение птиц.
Бабушка проснулась: "Катя, что не спишь? Ночь уже. Завтра не добужусь тебя до полудня. Так ведь всю жизнь проспишь. Надо учиться ложиться раньше"..
Бабушки давно нет...
Остались воспоминания.
«Сентиментальные воспоминания,
Как многоточие в стихотворении,
Как немое слияние и внезапное столкновение...»

Воспоминания то радостные, то грустные.
То вызывают улыбку, то , сами того не желая, заставляют плакать.
Порой кажется, будто ничего не помнишь из далёкого детства. А глаза закроешь: вот они, лица любимые, улицы, по которым ходила когда-то...

Воспоминания...
Без прошлого нет настоящего.

«Сентиментальные воспоминания,
Сотканные из счастья,
Прокатываются волнами дня ,
Чтобы потом возвращаться...»

На улице тёплая летняя ночь. Скоро рассвет. Все давно спят. А я.. Я так и научилась рано ложиться.